她变成了，这间画室的一部分。
一件，活的，会呼x1的，可以被随时创作的，展品。
而那些画，那一件件，用她痛苦与屈辱堆砌而成的画作，像一座座，无声的墓碑，沉默地，记录着，她被g过的，每一次。
那扇沉重的铁门，今天没有锁。
顾言深离开时，甚至没有回头，只是像往常一样，将早餐放在了画室中央的桌子上，然後，就这样，走出了那扇门，留下了一道，刺眼的，通往「外面」世界的，缝隙。
白晓溪ch11u0地，跪在画室冰冷的木地板上，目光呆滞地，看着那扇敞开的门。
yAn光，从门外涌了进来，带着尘埃的味道，和她早已遗忘的，青草的气息。
自由。
那个词，像一颗生了锈的，遥远的星球，在她空洞的记忆里，微微地，闪了一下。
她可以走的。
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